L'heure du couvre-feu approche :
» Tu te presses un peu pour rentrer.
» Tu t'en fiches, personne ne le respecte.
» Tu ne peux malheureusement pas rentrer : c'est justement maintenant que tu te lèves !

Tu te sens suivi(e) :
» Tu accélères le pas et empruntes des raccourcis.
» Tu t'arrêtes et vérifies si ce n'est pas ton imagination qui joue des tours.
» C'est toi, qui suis des gens et non l'inverse.

Un gros titre parle d'un meurtre dans le quotidien local :
» Tu ne veux pas savoir, tu n'as rien à voir avec tout ça.
» De toute façon, c'était lui ou toi ...
» Tu t'empresses de faire l'historique des comptes que tu dois pour ne pas finir pareil.

Bristol c'est :
» Un enfer, tu n'attends qu'une chose c'est de pouvoir enfin partir.
» Une ville corrompue; tout ce que tu veux, c'est retrouver la ville accueillante que tu connaissais.
» Ton terrain de jeu, sans aucun doute.

Choisis une suite de mots :
» Imprévu, adrénaline, action.
» Calme, obéissance, patience.
» Danger, débauche, solitude.

À PROPOS DU JOUEUR:

Code:

[b]logan lerman [/b] - clyde larkin.

Rares sont les personnes à réellement comprendre comment ça arrive, vous savez ? Comment les ténèbres s’invitent dans votre vie et prennent une part importante dans celle-ci. Certains pensent qu’elles s’abattent sur vous, que dans un grand bruit la nuit s’installe et le soleil disparait, mais ce n’est pas vrai. La vérité est plus compliquée, la vérité est pire. La réalité est implacable, la douleur partout. Elle vous accompagne au bois, à l’école, dans votre lit. Elle s’allonge le long de votre flanc et vous regarde tendrement alors que les larmes roulent le long de vos joues. Les ténèbres se sont abattues sur Clyde un triste jour de juin, lors d’une matinée qu’il ne peut oublier. L’enfant, à peine âgé de sept ans, du affronter la nouvelle une fois le soleil levé. Bien des années plus tard, le brun pourrait vous décrire exactement la couleur de son pyjama rayé recouvert de dessin représentant des voitures que sa mère lui avait offert le noël précédent. C’est Marlon qui eu la dur tâche de lui annoncer la nouvelle. Installer devant la télévision, son bol de céréales posé nonchalamment sur les genoux, le petit garçon profitait de l’absence de sa mère pour manger devant ses dessins animés préférés. Riant, la bouche pleine de céréales, l’enfant était toujours dans la fleur de l’âge, toujours au prise de la douceur, de la chaleur de cette ignorance délicate qui s’en va toujours trop tôt. C’est les yeux rougis que Marlon entra dans le salon. Ses cheveux en bataille, un filet à moitié essuyé de larmes coulant de sa joue l’ainé des Larkin ne savait pas comment faire, pas comment le dire. Comment annoncer à cet enfant à l’aube de sa vie que sa mère, la personne qui se doit de l’aimer le plus au monde venait de partir pour un voyage dont elle ne reviendrait jamais ? Comment lui annoncer que lui aussi était orphelin, qu’ils allaient devoir partager une douleur muette et pourtant si virulente ? Marlon était démuni face à cet enfant en train de rire si fort qu’il en avait les larmes aux yeux. Alors, très simplement, il coupa la télévision avant de s’agenouiller devant son jeune frère qui se plaignait. « Je dois t’avouer un truc Junior, je… je sais pas vraiment comment te le dire en fait… »Même pas encore adolescent, Marlon se devait de porter le poids du monde sur ses épaules bien trop frêle. Dans l’encadrement de la porte, le patriarche de la famille regardait ses enfants fondre en larmes dans les bras l’un de l’autre. Il avait aimé Lucy, pas aussi fort que sa précédente femme, mais il avait quand même essayé de l’aimer de tout son cœur. En elle il avait trouvé une épouse, une mère pour son fils, une amie. Alors pourquoi ne pouvait-il pas les garder ? Alors pourquoi devait il imposer un départ précipité de plus à ses garçons ? Un long soupir s’échappa de ses lèvres alors que les yeux de Clyde se posaient sur lui. La tristesse à l’état pur n’a pas de nom, on tente vainement de la nommer, on parle de cœurs brisés, d’âmes fêlées, mais on ne sait jamais ce qu’on nomme. On ne sait jamais de quoi on parle avant de voir les yeux d’un petit garçon de sept ans se transformer en un ruisseau qui part de son cœur pour aller s’écraser au sol. On ne sait pas ce que c’est avant de voir deux enfants se supporter dans cette horreur sans nom, dans ce trouble profond, dans cette ignominie qu’est la disparition d’un être cher, un de plus.
« Je suis là Marlon, je vais pas m’en aller… » Les sanglots s’échappant de sa bouche étaient devenus cahoteux, incontrôlable. Malgré tout, Clyde avait réussi à articuler ces quelques mots alors qu’il pensait à toutes les choses qu’il venait de perdre. Toutes les choses qu’il n’aurait plus l’occasion de faire, toutes ces choses qu’il n’aurait plus l’occasion de dire. Alors, les vannes étaient ouverte et sans honte, sans pudeur, il laissait les larmes salées s’échouer sur ses joues avant de dévaler les montagnes de ses pommettes pour venir s’écraser sur le t-shirt froissé de son grand frère. Mais il voulait être fort. Ce petit garçon au cœur brisé ne voulait pas attendre de panser ses blessures pour se remettre sur ses pieds, il voulait être fort comme son père, fort comme sa mère. Il voulait être un pilier pour son grand frère et l’aider à traverser cette vie qui n’offre aucun traitement de faveur. Il le désirait si fort que ça lui nouait les entrailles, que ça lui tordait le cœur dans un pincement douloureux. Sauf que la tristesse était là. Ce monde étrange qui ne prend vie que pour un nombre restreint de personnes. Ce monde dont on ne peut jamais véritablement s’échapper. La tristesse était là, partout. Partout autour de lui et il ne savait pas où regarder pour l’oublier, pour qu’elle disparaisse. Alors, il souffrait, il tentait de souffrir le plus silencieusement possible, mais les cahots incontrôlables qui traversaient son corps frêle le trahissaient. Se défaisant tant bien que mal de l’emprise de son grand frère, Clyde vrilla son regard trouble dans celui de son frère. Reniflant sans grâce, l’enfant essuya ses larmes à l’aide de la manche de son pyjama tâchant de tarir la source de ce mal qui le rongeait. « Promets moi… jure moi que tu vas pas mourir ! Jamais ! Tu vas pas me laisser, tu peux pas. Alors jure moi, jure le moi qu’on vivra toujours parce qu’on peut pas mourir, on peut pas, je veux pas ! » L’océan de ses yeux était trouble, les mots qu’il venait de prononcer étaient pareilles à une tempête. A croire qu’on venait de le jeter en pleine mer et que le seul moyen que Marlon possédait pour le sauver était cette promesse. C’était idiot, une promesse de gamin. Néanmoins au fur et à mesure que les larmes gagnaient du terrain sur Clyde, Marlon se rendait compte à quel point c’était important. Crachant dans sa main droite, Marlon la tendit ensuite vers son frère qui en fit de même. « Juré. »

La nuit avait été longue, il avait trop bu, trop fumé et en plus il en avait pris plein le nez. Reniflant sans gêne, Clyde titubait dans le hall d’entré de la demeure familiale. La légère euphorie qui ne le quittait plus depuis ce dernier rail apaisant son esprit malade. La terre incrustée sous ses ongles le dérangeait, il pouvait la sentir bouger millimètres après millimètres criant à l’aide, appelant au secours. Les échardes qu’il avait sous les doigts lui faisaient mal, mais il s’en fichait. Il voulait juste arracher ses vêtements, et se laisser tomber lourdement dans son lit. Sauf qu’il devait faire disparaître les preuves, s’assurer qu’il n’y avait plus rien nulle part. Las, éreinté, chaque muscle de son corps lui faisant horriblement mal, Clyde se traina jusqu’à la salle de bain sans jeter un seul coup d’œil à la cuisine qui était à nouveau éclatante de propreté. Allumant la douche, retirant ses vêtements, le brun se laissa aller sous le jet d’eau chaude qui détendait ses muscles douloureux. En un rien de temps l’eau qui s’écoulait vers le siphon passa de transparente à une couleur rougeâtre, presque brunâtre. Malgré lui, le jeune homme se mit à respirer de manière chaotique, bien qu’il fut en train de refouler les images qui tentaient de se frayer un chemin jusqu’à son conscient, le brun sentait le malaise lui nouer la gorge. L’eau coulait le long de sa peau, cette dernière qui était par endroit violacée, et même s’il ne voulait pas se rappeler il ne pouvait ignorer les images qu’il avait vu, ni les coups qu’il avait reçu. Du sang, du sang partout. Pourquoi tout devait il forcément finir dans le sang ? Pourquoi nait on dans un cri et meurt on dans un soupir ensanglanté ? Qui a créé les règles de se monde et qui a voulu de ça ? Clyde se posait toute ses questions alors que la drogue faisait encore effet. Assis dans un coin de la baignoire, un filet d’eau chaude continu se déversant sur sa tête, il sanglotait en silence. Ce monde n’était pas pour lui. Il n’avait pas la force de Marlon, pas la carrure de son père. Il n’avait rien d’un leadeur, rien d’un larbin. Clyde n’avait pas les épaules pour cette vie et tout ce à quoi il aspirait à présent c’était la fuite. Tachant de contrôler sa respiration chaotique, le brun ne pouvait empêcher les images ensanglantés qui brûlaient ses paupières de se faufiler sous son crâne. Alors, sans même qu’il ne s’en rende compte, quelqu’un entra dans la salle de bain, tirant le rideau de douche pour le découvrir là, misérable, recroquevillé sur lui-même. Ne tâchant même pas de cacher sa faiblesse, le brun respirait par à coup frénétique alors que l’étau sur sa gorge se resserrait de plus en plus. Avec des mains expertes, monsieur Larkin attrapa le menton de son fils l’obligeant à lui dévoiler ses pupilles dilatées alors que l’adolescent tremblait de tout son corps. Naturellement, son géniteur coupa la douche avant d’apporter une serviette pour l’enrouler autour des épaules de Clyde. Les gestes de cet homme qui se faisait vieux et qui en avait déjà trop vu étaient mesuré et plein d’une bonté que les affaires dans lesquelles il trempait ne laissaient imaginer. « Ca va aller Clyde, tu as l’impression que ça ne va pas passer, mais ça va aller. » Sa voix rauque et suave apaisait naturellement Clyde alors qu’il caressait lentement le dos le dos de ce dernier. « Concentre toi sur ma voix et pense… penses à quelque chose de beau, quelque chose que tu aimes beaucoup. Ca peut être une période de l’année, une personne. Pense juste le plus fort que tu peux à cette chose et lentement, doucement ça va aller. » En un rien de temps, la crise de panique qu’était en train d’avoir le jeune Larkin disparu. Ce dernier se retrouva à respirer normalement, sa tête calée dans le creux de l’épaule de son père alors que ce dernier lui parlait de Lucy. Comment il l’avait rencontré, ce qu’elle aimait lire, comment elle était quand elle était énervée. Les mots de monsieur Larkin était bourré d’une tendresse différente de l’amour, néanmoins, Clyde savait que son père avait été un homme bon avec sa mère. Il savait aussi que ce dernier avait énormément souffert de cette disparition.
Habillé, calmé, Clyde était à présent assis dans le salon familiale Marlon à sa droite, son père lui faisant face. « Tu as bien fait ce qu’on a dit ? » Hochant lentement la tête, le brun tira fébrilement son paquet de clopes de sa poche avant d’en porter une à ses lèvres. « J’ai amené le corps jusqu’au lieu dit, j’ai creusé au moins à quatre mètres de profondeurs avant de jeter le corps et de remplir le trou. D’ici demain la chape annonçant le projet de  construction recouvrira le corps de monsieur X. » Un air grave sur le visage, Marlon hocha la tête tout en tendant un briquet à son petit frère. Lourdement installé dans son fauteuil, leur père les regardait de ses yeux d’un bleu indescriptible. Il semblait à la fois fier et déçu, déçu d’avoir passé la main à ses fils, fier de voir qu’ils pouvaient se débrouiller. « Tu sais que tu ne peux pas te jeter sur la drogue à chaque fois que c’est trop dur Clyde, je dois pouvoir compter sur toi. » « Je… » D’un geste de la main l’adolescent fut réduit au silence. Il avait déjà fini l’école et ne planifiait pas d’aller à l’université. Il laissait ça pour les autres et même s’il aimait s’amuser, cela faisait longtemps qu’il avait arrêté les conneries. Sauf que ce soir avait été dur, plus dur que les autres soirs. Alors il avait craqué, rien qu’une fois, rien qu’un rail. C’était pas la mer à boire, si ? « Ca passe pour cette fois, mais tu dois pouvoir compter sur nous Clyde. C’est tentant, ça le sera toujours, mais on est dans cette merde tous ensemble et si on en est arrivé ici c’est parce qu’on se sert les coudes. On est pas une famille parfaite Junior, mais on est ta famille et si on doit traverser l’enfer ensemble, je veux être sur que tu ne nous lachera pas en cours de route. »


Grattant les cordes de sa guitare, le brun ne se doutait pas de ce qui lui coulait du bout des doigts. Naturellement, il posa sa voix sur la mélodie qu’il était en train de composer. Marmonnant dans une langue sans nom une chanson qui n’existait alors que dans sa tête. Dans ces rares moments de pure quiétude, dans ces rares moments où la seule chose qui l’habitait était une paix sans faille, Clyde osait rêver. Il rêvait de tout et de rien, surtout d’ailleurs. Il rêvait de monter à la capitale, il rêvait de prendre un train vers n’importe où. Il rêvait de faire son sac, sa guitare dans la main et de partir à l’aventure. Dans le fond, il rêvait très simplement de fuir, d’avoir une vie, une autre vie. Mais, les choses étant ce qu’elles sont, il était cloué à Bristol et la seule chose qu’il espérait était de porter un costume pour le mariage de son frère avant de porter un costume pour l’enterrement de ce dernier. C’était dur d’être le bras droit de l’héritier de l’empire familiale, dure de faire tourner un faux garage qui n’existerait pas s’il n’était pas légalement renseigné comme une entreprise. C’était dur d’être ce qu’on attendait de lui alors qu’il ne désirait être que le contraire. Les yeux clos, ses doigts glissant sans limite sur les cordes, extrayant la musique comme d’autres avant lui extrayaient les diamants des mines, le jeune homme ne savait plus où il était. Comme lorsqu’il était enfant, s’il fermait les yeux assez longtemps il pouvait être qui il voulait, faire ce qu’il voulait. Malheureusement, un bruit sur sa droite l’arracha à cette quiétude sans nom alors qu’il ouvrait les yeux se crispant. Posant ses yeux sur l’inconnue qui venait de l’interrompre, il était bien trop troublé par ce qu’il venait de vivre pour proprement la fusiller du regard. « Certains disent qu’on peut voir l’âme des gens dans leurs créations. » Posant sa guitare à même la nappe de feuille qui recouvrait tout en ce début d’automne, Clyde sortit naturellement une clope de son paquet se l’allumant alors que la jeune femme s’approchait un peu plus. « Et qu’as-tu vu ? » Dans un sourire débonnaire, la jeune femme répondit de façon lacunaire : « Je ne sais pas, mais j’aimerais en savoir plus. » Sans rien ajouter, la belle se remit à marcher, laissant Clyde seule à ses tergiversations.


Il l’avait revu, une fois, deux fois. Il la croisait par hasard au début, puis il tentait de se trouver sur son chemin, c’était devenu un rituel, une habitude de se trouver dans les pattes de l’autre. Elle avait appris qu’il était un Larkin, il savait qu’elle avait une vie paisible et ne souhaitait rien du bagage qu’il avait. Néanmoins, c’était apocalyptique. Lorsque les deux étaient dans une pièce personne ne pouvait nier l’attraction qui les reliait. Alors naturellement ils ont baisés comme des lapins, une fois, deux fois. Il jurait qu’il n’allait pas la rappeler, mais il finissait toujours par y retourner. Elle disait à ses amies que ça n’était l’histoire que d’une nuit, mais elle retombait aussi tôt dans ses bras. Cette relation était idiot, perdue d’avance, ils fonçaient tout droit dans un mur et pourtant ils aimaient ça. Elle était plus forte qu’un shoot d’héroïne pour lui, il la faisait se consumer rien qu’en la frôlant.
« Tu crois qu’il suffit que tu te pointes avec ton sourire Colgate et que je vais t’ouvrir la porte de mon appartement en me pendant à ton cou ? » « C’est un peu l’idée. » Souffla t’il dans ce sourire bourré d’arrogance dont lui seul connaissait le secret. C’était plus fort que lui, il se promettait de supprimer son numéro, ne plus y retourner, mais c’était sa nana, sa drogue, son ecstasy. Elle lui appartenait et il s’en foutait de casser la gueule à tous les idiots qui osaient poser leurs yeux sur elle. Il était prêt à jouer se petit jeu les dix, les vingt prochaines années. Elle était à lui et s’il ne pouvait la posséder, personne d’autre ne le pourrait. Il l’avait sous la peau, il l’avait dans la tête. Elle s’était infiltrée sous son crâne et il ne pouvait le laisser paraître. Tant pis s’il jouait les connards, tant pis si elle devait la détester. Il tenait trop à elle pour la laisser filer. Il ne lui courrait pas après, non il la repoussait, mais dès qu’elle semblait sur le point de disparaître il s’agrippait à elle comme à sa bouée de sauvetage. Et elle, cette idiote sans nom. Cette stupide fille qui s’était laissée aller dans les filets de cet être brisé, tordu et incapable de fonctionner correctement. Qu’est-ce qu’elle croyait ? Qu’est-ce qu’elle espérait ? Dans tous les cas ce n’était pas lui qui allait lui apporter la vie stable et sans problème qu’elle voulait. Ce n’était pas lui qui allait l’éloigner de Bristol alors qu’il cherchait à régner sur cette ville. « J’ai bien eu le message, je te supprime de ma vie, comme on supprime un indésirable et toi tu… » Avant même qu’elle ne finisse sa phrase il l’avait plaqué contre la porte de son appartement, leurs lèvres bien trop proche pour lui laisser une once de lucidité. « Je ne vais pas te laisser filer. » Ce sourire bourré d’arrogance était tellement craquant à cet instant, tellement ingénu. Elle pouvait essayer de lutter, mais elle savait qu’entre les doigts de Clyde elle était comme une poupée dont on avait coupé les fils, incapable de marché, malléable à souhait. Naturellement lorsqu’il déposa ses lèvres sur celles de la belle, leurs deux cœurs se mirent à battre la chamade à l’unisson. Non, ce soir encore il n’allait pas lui faire l’amour, il allait juste la baisé, puis la jeté pour quelques heures avant de revenir à la charge. Non il ne l’aimait pas, il n’était pas capable de s’attacher. Non, c’était purement physique, non ce qu’il désirait ce n’était pas de l’aimer, mais bien de la posséder. Il aimait l’idée, il ne connaissait que cela, la possession. Cette manière tordue et malsaine de montrer son affection. Et elle, elle en rêvait la nuit sans oser le dire. Elle espérait le voir tout en feignant le fuir. Elle était foutue, il l’avait attrapé et elle n’avait aucun espoir d’en réchapper. Clyde était une maladie dont on ne pouvait guérir et elle, elle était en stade terminal.